Entre vientos helados y el mar
que todo devora a su paso.
El mundo entristecido se desploma.
Ahora el fin frecuentemente se asoma.
Voces que dictan su propio abandono,
donde mueren almas y amores de otoño.
Aquel hombre hizo de la escritura
su salvación y no su intento suicida,
sin aceptar renuncia.
Dedico sus últimos instantes al papel,
sabiendo que en él, ni el olvido podría
hacer sus palabras desaparecer.
Flechazos en el corazón, en forma de
una letra, surcando entre líneas rectas.
En el cielo vuelan llantos, las sonrisas
se evaporan. Él, posee un alma de ángel,
escribe al costado de la muerte, la misma
que siente su odio y la vergüenza que se
engrandece por estar ante el único
y último hombre.
Desconocido siempre fue
lo que escribía en sus párrafos,
hasta que empezó a temblar su bolígrafo.
Su mano aflojó su cuaderno, hasta dejarlo caer.
Esa caída, acompañaba la de su vida también.
Dejando sus últimos versos al desvelo en suelo
húmedo, en los cuales ponía "Muerte, ganaste,
siempre supe que eras también , el castigo y
el desprecio. Te llevaste mi alma, pero nunca
podrás arrebatarme mis versos".
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